قصة قصيرة بعنوان : رسائل على الهاوية
ما إن تركت رسالتها تقع خلف مصراع صندوق البريد ، مما تعرف. إنها تعرف يقينًا و يحزنها أن هذه الرسالة لن ترضيه. إنها تعرف بالفعل ، على الرغم من الصفحات الخمس الضيقة ، أن شيئًا سيبدو وكأنه نقص ، خيبة أمل مجهرية ستنقر عليه.
من قبل ، قبل أن يكون هناك انتظار. الانتظار ثمين ، فهو يزعج أطراف أصابعك ... إنه يصرف انتباهك باستمرار عن الأشياء اليومية ، وأحيانًا يكون أمرًا مربكًا ولكنه لا يكفي لحماية عقلك.
الانتظار الذي يتحول إلى نفاد صبر ... ويصبح مؤلمًا تقريبًا ... ولكنه أيضًا مبهج.
وبعد ذلك ستكون هناك تلك الثواني ، النهايات. وستكون هذه أجمل. الثواني التي يدور فيها المفتاح الصغير في قفل الصندوق المغلق ، الموضوع على جدار الحديقة.
إنه وقت الظهيرة وقد ابتعدت للتو سيارة مكتب البريد الصفراء. وما زالت الخطوات التي قادته إلى الصندوق قائمة: هل سيكون الحرف موجودًا؟ وعندما يفتح الباب المعدني الصغير ، يبدأ القلب المعلق للحظة بالقرع.
ونعم ... ها هو: أبيض
وطويل
وثقيل.
هناك مغطاة بيدها التي ركلها مخادعها وخط يدها الجامح - إنها تعلم أنها لم تنجح بعد في تهدئة الرسائل الموجودة تحت ريشتها ، ومن الآن فصاعدًا ، ربما لن تنجح - ، وليس مهما ، لأنه يحبها ، هو ، هذه الكتابة المكسورة بشكل سيئ والتي تبخر بقوة ، والتي تضرب الحوافر وتسمح للحروف بالرقص عشوائيا ... بالحبر الفيروزي ... دائما بالحبر الفيروزي. لمراسلاتهم - علاوة على ذلك ، ربما يتعلق الأمر بجمال الكلمة أكثر من لون الحبر.
لذا ، نعم ، تلك اللحظة التي يأخذ فيها المغلف بين يديه ، ستمتلك جسامة الحب. وحده ، هذه اللحظة ، لتحقيق الكمال. لأنه عندما تُقرأ رسالته ، ستكون السعادة قد تآكلت بالفعل.
ولكن ، في غضون ذلك ، ستكون هناك خطواته في المنزل . هذه الخطوات التي ستكون قريبة من الرقص ، على وشك الإقلاع. وسوف يستمع إلى دمه ينفجر على حافة أذنيه وسوف يتسع حلقه عند اقتراب شيء يشبه أمواج الرغبة.
سيغلق الباب برفق وحذر. سيختار مكانًا سريًا إلى حد ما في مكتبه ولكنه يغمره ضوء جميل. سوف يتنكر على نفسه قبل أن يفتح الرسالة النابضة بالكلمات المرغوبة والمداعبة والمبهجة ... أو سيتخلى عن نفسه ... لا تعرف.
سيختار تقسيم المياه العميقة لحبه مرة واحدة ، مثل الغطاس ، ليختنق فيه ، ويغرق فيه ... ربما ... وإلا ، فسوف يتراجع قليلاً ، مثل شخص يرقد فيه عشب على حافة ماء حي ويده الطليقة الرقيقة تكون مواربة جاهزة لعناق كلماته.
انها لا تعرف.
لكن يقينها ، الآن بعد أن انتقلت رسالتها للتو من يديها إلى الصندوق ، أن رسالتها قد انزلق بعيدًا مثل مركب شراعي صغير على طول نهر بطيء والذي سيقودها إليه ، هو أن هذا الحرف لن يملأه.
أولاً ، ستكون هناك حمى ، اللحظة التي يرتجف فيها تحت كلماته ، وستكون هناك ثوان عالية. لكن القراءة النهائية ، تعرف بأدلة دامغة أنه سيرغب في البدء من جديد لأنه لن يسمع أغنية حبها ، فهي تعلم أنه سيشعر بالحاجة إلى العودة على مدار رسالته ليتغذى مرة أخرى. لأنه لا شيء سوف يرضيها ، لأنها ، بعد أن كتبت ، كانت ترتجف وتتقزح مع الحب كما كانت ، عندما أعادت قراءتها ، شعرت أن كلماتها لم تكن صحيحة. أن كلماته تفتقر إلى النعمة والسعة.
لم تلتقط الموجة في الوقت المناسب ، الموجة عندما ترتفع في درعها الشمسي ، عندما تتضخم من أغنية المحيط وتنتشر في الانهيارات الأرضية للضوء ثم تلتف وتلف أنت وأنت ترسبت ، مبهرا ، في أمواج طويلة وحيوية.
كانت الكلمات قصيرة. لقد أمسكت بالكاد الحافة البالية من الدانتيل الحثالة الذي مزقته الرمال.
لا ، لم تكن تعرف كيف تقول ؛ عندها سيشعر وكأنه سلب ، هذا التوقع الذي لم يتحقق. سيضع الصفحات بعيدًا في الظرف ، وسوف ينزلق الظرف في صندوقه ، مع الحنان الحزين الذي قد يشعر به الطائر الجريح.
لا ، لم تستطع إيجاد الكلمات. تعود إلى المنزل ، غير سعيدة ، محبطة.
ثم أسرع هو، عاد إلى مكتبه ، أمسك قلمه وبدأ من جديد ... ليهمس بالهروب الهائل لحبه ، ويمد نحوه ، دفء يديه المفعم بالحيوية ... أعتقد أنه هذه المرة ، نعم ، هذه المرة ، هو سيعرف كيفية ملئه. بهذه الرسالة ، أخيرًا.
... ربما ...
